Не знаю, как вам, мои дорогие,
А лично мне мои стихи больные.
Ангиной или дифтерией,
А может у них врожденный порок?
Может, они ВИЧ инфицированы?
И должны быть скорей изолированы?
А то заразится планетный народ
И истребится где-то за год…
Не знаю, как вам… а мне так кажется.
У меня рифма с вирусом вяжется.
Слово пронзает заразным шприцом…
Уж не явлюсь катастрофы отцом?
Они какие-то безвитаминные,
Всё грустные да депрессивные,
Какие-то думно-креплено-винные,
А может, им давно пора к врачам?
Ну, в общем, вы предохраняйтесь,
И с ними, чур, не пререкайтесь,
А то вдруг они правда трекнутые?
И зарежут вас, мои чокнутые…
Значит, я вам все сказала.
На болезнь их указала.
Выбор, мои дорогие, за вами!
Не заразитесь больными стихами.