Медленное движенье. Были же – виражи.
Где там пит-стоп? Скорей бы. Еле ползет болид.
Явь языком шершавым вылижет миражи.
Стёсаны шины. Что там – даже мотор болит.
Им неважны медали, не опоздать бы в жизнь.
Штурман уснул, водитель быть за двоих устал.
И только шепчет: «Ну же! Миленькая, держись!
Ехать совсем немного до следующего поста».
Кашель. И путь рывками. Празднуют каждый метр.
Водитель не выживает – так и живет в борьбе.
Скорость – 200 по встречной. Первое место – смерть.
Будет дорога в небо главной из их побед…