У меня такого не будет,
Чтоб откуда-то издалека
Долетел разгулявшийся бубен
И звенящая дробно струна.
У меня такого не будет,
Чтоб сорваться в невиданный пляс,
Утонуть в разноцветии юбок,
Как бывало когда-то до нас.
Мои предки любили просторы,
Мои предки любили размах,
И остались во мне разговоры
Ошалелых от ветра рубах,
И глаза мои карего цвета
До сих пор пожирает огонь
От костров, что горят до рассвета,
Заглушая вчерашнюю боль.
Только все же такого не будет,
Чтоб откуда-то издалека
Долетел разгулявшийся бубен
И звенящая дробно струна.
01.03.1990г.
