ПЕССИМИСТИЧЕСКОЕ
Я весь в крови, течёт всё и течёт,
по капле вытекает из меня.
Хотелось, чтобы всё наоборот,
но верная разрушена броня.
Хороший доктор, тихий и незлой,
всё в голове так исполосовал,
что я теперь, наверное, иной,
и в зеркале с трудом себя узнал.
Сижу в палате. Муторно, боюсь –
до вечера так хочется дожить.
Мне кажется, что сердце давит груз,
и силится мотор остановить.
А вдруг к утру (да будет ли оно?
попасть на небо – пара пустяков),
увижу я не жуткое окно,
а окажусь в мякине облаков?
Там грозный Страж, устав от новичков,
ругаться будет матом на меня,
мол, много вас тут, полумертвяков,
шатается у Адского огня.
"Ты, – скажет, – позабудь сюда тропу,
она не для таких, ядрёна вошь,
тебя к себе я позже загребу,
а ключ ко Мне, украденный, положь".
…И мнится мне, что к инобытию
иду, а Он вдруг вытащил кинжал:
"А ну, отсюда! Точно ведь убью!" –
и кнопку на компьютере нажал.
…Не знал про то, как холодно в бреду, –
не приходилось прежде ощущать.
Я снова здесь, в палате, не в аду,
и подо мной больничная кровать.
Сижу, как был – в сомненьях и крови,
что каплет вниз, всё гуще, всё темней.
Её пока что не остановить.
Она течёт. Грехи уходят с ней.