Она твердит мне вновь и вновь:
- Пять лет тебя зовут поэтом.
Ехидно:
- Ну, а где – любовь?
В твоих стихах ни строчки нет об этом.
А я - о ней:
Ужель она слепа?
Взгляни, мой стих любовью полон.
Зари сиянье, к роднику тропа…
И даже миг, что сердцу солон.
Я б без любви увидела ль красу?
Воспеть сумела б одуванчик?
Любовь свою я бережно несу.
Я жизнь люблю, и не могу иначе.