За окном сугробы ещё дышали.
Это было лучшим из наших мартов...
Я лечу по небу – воздушный шарик,
и по мне стреляют из автоматов.
К чёрту вашу жалость и вашу зависть.
Я воздушный шарик, летун-отшельник.
Я воздушный шарик. Я отвязалась.
И теперь летаю с петлёй на шее.
Плачет день: потерян, не знает, где мы,
пахнет дымом, яблоком и корицей…
А любовь, наверно, не та проблема,
о которой можно договориться.
Хорошо ли жизнь доверять Прокрусту,
чтоб её кроил он по лучшим меркам?
Я воздушный шарик. В груди так пусто,
как сегодня пусто без нас скамейкам,
нашим паркам, скверикам и лужайкам…
Я лечу над Сретенкой и Покровкой.
Я такая зайка, я отвязайка.
И лечу с оборванною верёвкой.
6 апреля 2010