Весна, напялив грязные уборы,
Что у Зимы отобрала с трудом,
Пришла. Я, как она, несусь через заборы -
Куда? И за которым был мой дом?...
Спешу... И слышу в спину лай, укоры -
Гоморра, мол, уже вокруг, Садом...
Хозяева, закрывшись на запоры,
Тоску свою лелеют под спудом.
А я лечу, не огибая рифы,
Не ведая ни страха, ни стыда...
И по пути, теряя - свои рифмы...
Но, впрочем, кажется, и это - не беда...