Ещё до "Чехова" и Ялты,
глотая дым в купе "жел-дор",
я всё ждала, не глядя в карты,
когда ж мелькнёт в окне Мисхор.
Там в море плещется "Русалка",
к Ай-Петри мчит фоникулёр...
Я прозевала? Ах, как жалко,
но кто же зачеркнул простор?
Не эти ль жалкие постройки
под дядю Сэма - не пойму!
Как нет Невы в канавках Мойки,
так моря нет в степном Крыму.
Не знала я о пересадке
и сразу, выйдя на вокзал,
спросила:"Где тут "Мухалатка",
и пляж, и брынза, и мангал?"
...И шашлыки, конечно, были,
и "Пино-Гри", и пуд халвы...
Бахчисарай - как лошадь в мыле,
а вот "фонтана слёз" - увы!..
И даже Пушкина не стало,
он здесь - чужой, он здесь - никто,
в витринах - золотое сало,
а там, в подсобке, где темно -
Его волшебное перо...
И стало мне в Бахчисарае
не по себе, пора в Гурзуф!
И тут - всё то же, те же раны:
Поэта нет, и свет потух.
Уже не хочется ни Ялты,
ни Воронцовского дворца...
Выходит, не одни прибалты
забыли русского Отца?!
Забыли? Вряд ли! Это - поза
слегка подросших пацанов,
и не Поэзия, а проза...
- Ну, что ж...Пока! Бывай здоров!