Мне кажется, меня давно отпели
и вычеркнули имя из строки...
Над гробом кружат жёлтые метели,
и крестятся старухи, старики.
Пути мои, дороги, перелески
остались где-то там, в черновиках,
почти как облупившиеся фрески
в разрушенных войной монастырях.
Бывали все мы в детстве босоноги
и бегали в шапчонках набекрень.
Тогда нас не страшили злые боги
и бедность старорусских деревень.
Всё было просто, мудро, без надрыва.
и я вздыхала на исходе дня,
что из ладони вновь не накормила
усталого и старого коня.