***
В Дюльбере ранняя весна.
Прохлада чутко спит в аллеях.
Залётной чайки крик смелее.
И снова в парке тишина.
В тени развесистых ветвей,
где одиночество запретно,
люблю тепло скамьи заветной,
обрыв, зияющий за ней.
Внизу беснуется прибой,
страшась вины неискупимой.
Веду сюда своих любимых
крутой, петляющей тропой.
Отбросив робости вуаль,
дарую страсть мужского нрава.
И – понимающе, лукаво,
грозится пальчиком мораль.