Я хочу написать о тебе белые стихи, хотя даже не знаю, как они пишутся.
Наверно в них должна быть какая-то особая мелодия. Я очень постараюсь,
потому что хочу, чтобы ты её услыхал. Возможно, получится только набросок,
но он навсегда останется моим первым белым стихом о тебе…
Я ценю в тебе эту занятость,
Как ценю твой ум, силу и красоту.
Я знаю, что никогда не встречу тебя,
Праздно шатающимся по улицам.
И все же часто брожу по ним,
Пустынным и бурлящим,
Сумеречным и залитым ярким солнцем…
Я брожу, вглядываясь в лица прохожих,
Смотрю на освещенные квадраты окон.
Иногда это бывают твои окна. Те, единственные в мире,
В которые не имею права заглянуть.
Вечерами я брожу по безмолвному парку,
Сажусь на такую же как и сама, одинокую скамью
И сочиняю грустные стихи о тебе...
Деревья, протянув друг другу голые ветви,
В скорбном молчании толпятся вокруг.
И только надзиратели фонари,
Словно единственные свидетели моей тоски,
Безмятежно льют свой свет на дорожки…
Скажи, отчего, с тех пор как ушла весна,
В душе моей навсегда поселилась осень?...
***