Мой город болен раннею весной.
Замотан снежный шарф до подбородка...
Из дальних стран пахнуло новизной -
Везёт весну, качаясь, неба лодка.
А он простужен. Кашляет. Хрипит.
Заложен нос. И в одеяло спячки
Зарывшись, как дремучий ваххабит,
Не разделяет нежностей телячьих.
Мой город (он брюзга и мизантроп),
Закутавшись в доху, ушанку, чуни
(Он жуткий сноб, хвороб и твердолоб),
Весны не жаждет появленья юной.
Он слишком ждал пришествия её,
Кокетки, недотроги, озорницы,
Хотел обнять, почувствовать живьём,
И от зимы на время откреститься.
Перегорел. Переболел. Устал.
Теперь живёт, ничем не потревожен,
Не вознося весну на пьедестал.
Зарос зимой.Опутан и стреножен,
Кряхтит натужно, лается, озлясь,
Ворчит под нос, копается в простуде:
-Придет... Натопчет... Расползётся грязь.
Блестящий снег - в полузастывший студень.
Сидит один - собакой на цепи -
Сибирскою зимой, пустой и длинной.
Жизнь - старый врач, очечки нацепив:
- Под горло - мёд, а внутрь чай с малиной.
А я б тебе дала совет иной:
Встряхнуться, встать и выйти из берлоги -
Рассвет в ладонях, ветер за спиной -
Встречать приход светлейшей недотроги.
P.S. Олег Беседин. Иркутск, XXI век. Зимний дворик.