порами ноты по сердцу молотом
в застенках союзных репродукторов
под стук забвения
об края стены
скрипом заборы
мелом обведены
станция летом похожа на бункер
и в глазах паника заплывшего за буйки
мир вниз тормашками
и в тумане не видно ни зги
под уздцы наушники
из кармана рукав
тень капюшона
и под кедами снег крошится
это не Боттичелли
это весна