ЧЕРТА
Начнёшь года считать, но сердце
не признаёт фатальный ход,
хотя от лет не отвертеться,
не замолчать, и счёт идёт.
Я начинал считать, не зная,
насколько хватит зим и лет,
зелёных воскресений мая,
сердечных маленьких побед.
Но годы шли, мелькали даты
и – вереницей – имена.
Так бойко начатый когда-то,
подсчёт окончен. Тишина.
Черта подбита. Даль туманна
и ни намёка на звезду,
что вечерами всходит рано
и освещает пустоту,
где петь боятся даже птицы,
не то что уноситься ввысь,
Ну что же ты? Устало биться?
Давай, считай же! Отзовись…