О времени я написал не мало.
И о весне, и ветре, и дожде.
Мне кажется чего-то вдруг не стало.
Не в дружбе нежной, даже в кураже.
Мне кажется, что за горами лето.
Не наступило радости тепло.
Мне кажется, что даже слово это
Переписать придётся набело.
И даже то, что было сердцу в волю,
Придётся втиснуть в старенький пейзаж.
Признать ли мне, идя по жизни полю,
Что это поле - тоже сердца блажь?