Он болен не свершением событий,
он болен не смыканием сердец
тех самых, что за общностью открытий
не замечают третьего. Ловец
мятежных бурь, туманов,
тараканов,
как говориться, "...и в дуду игрец".
Он вносит лепту. Лепта маловата,
но с той овцы хотя бы шерсти клок,
поэтому общение чревато
отсутствием иллюзий. Потолок
побелит стужа,
роль чужого мужа
его распилит вдоль и поперек.
Сиреневая ночь протянет лапу,
но тот, кто не желает засыпать
вдруг спросит: "Мам, а ты любила папу?"
"Конечно, милый..." (Как бы не соврать).