Я живу, как в бреду... Мне и явь - сон.
Вижу призрачный свет. След во след иду.
Неужели нашла светлый эталон?
Брода - нет. В воду?- Да!- я за ним войду.
И в усильи последнем цепляю куст,
Выбираясь на берег... Живой реки?...
Как бродяга голодный хватает кус,
Я бросаюсь с надеждою на стихи.
В этих виршах, покажется, что-то есть
"Очевидца", который расскажет все
Мне... Но только мешают излом и спесь...
Так и надо?.. - внимание не уснет...
Погружаюсь я в образы новые,
Даже чудится, музыка слышится...
Но почую душою кандовою,
Что - по-русски - не так, вроде, пишется...
Поз изысканных вижу принятие
(Шито белыми нитками, но - хитро.)
И рождается вдруг неприятие
Наблюдать, как пустеет стихом нутро...
Я задумаюсь... И - от стыда - лицо
Захотелось прикрыть навсегда от всех...
Вижу я то, что прячут "западлицо".
То, что даже во мне вызывает смех...