Течет река из дальних стран, несет бумажный лист.
Он плыл вдоль ровных берегов, и там где склон скалист.
На нем слагали небеса поэзию веков
и становились облака чернилами для слов.
Он одолел громады волн и заводи лесов
всего лишь прихотью судьбы - без мачт, без парусов.
И Город провожал его колоннами огней
от ферм огромного моста - до сумрачных аллей.
Делила с ним нелегкий путь проказница-весна
и почки серых тополей будила ото сна.
Бросала горсти ярких брызг, где капля - как алмаз,
и знать не знала ничего о смысле ярких фраз.
Час расставанья недалек - уж слышен океан
и лист взлетает на волне, и шепчет про обман.
Он говорит, что смерти нет, разлука - лишь на миг,
а завтра будет новый день. И будет новый стих.