Мне знакомо, когда над тетрадью - ни строчки,
Лишь скупые обрывки и мысли вразбег...
Вместо лирики нежной - корявые точки,
Их бессилия хватит на мой долгий век.
Прикоснусь я к бумаге штрихом запоздалым,
Обозначив в тумане весны силуэт.
Но пространства листа удивительно мало,
Чтоб вместить из души моей льющийся свет.
Тихо тает за окнами март послеснежный,
Чуть касаясь рассветом усталых ресниц.
Я хотела бы стих написать, самый нежный,
Но молчит одиночество белых страниц...