Ольге Бовен
Знают всё зеркала – превращенья и тайны гримёрки…
Я влюбилась в театр. И его стала частью однажды,
Чтобы шёпот, срывавшийся с губ, был услышан галёркой,
Чтобы нежность мою в этом зале увидел бы каждый…
Всё сжигается в пламени чувств изнуряющей сцены –
Радость новых ролей и обиды солёные капли
Нестареющих сердцем и преданных слуг Мельпомены,
Тех, чьё личное счастье – цена за аншлаги спектаклей.
На семь бед – было столько же честных, ненужных ответов…
Без шедевров на кухне, без должной заботы и ласки
Уходили мужья, по шипам невиновных букетов,
И «Не верю!» кричали, себя возомнив Станиславским…
Высыхали все слёзы потерь от софитного света,
Здесь – слукавить нельзя. Я - у тысячи глаз, на ладони…
Я, с метелью в душе, дам почувствовать знойное лето,
С географией драм, унесу от Поволжья - к Вероне…
Лишь прожить чью-то жизнь, без остатка, в своей – я умею,
Чтоб судьбы героини бутон стал при всех раскрываться…
Чтоб взлетала душа в поднебесье, став трепетным змеем,
Возвращалась на землю, очнувшись от шума оваций…
И без грима меня видит только мой ангел-хранитель.
Его имя молитвой шепчу за изнанкой кулисы,
Самых лучших премьер, мой желанный, божественный зритель,
Кто всегда скажет гордо другим: «Моя мама – актриса!»