Уродливый вечер наброшен на муть предрассудка,
рассудочно дыбится ночь заострённых торосов,
и сыплются снегом в воронку толчёные сутки –
безымянным кометам просторечивое просо.
Стираются запахи ночью, нацеленной в завтра,
игольным ушком представляется центр циферблата,
как что-то испортилось в чёткой системе Декарта
и точка на ощупь не узнаёт координату.