Скажите, госпожа Луна,
Вы не слыхали, есть ли вдруг
на Сириусе маленькие дети?
Иль может быть, мигая той комете,
что Вам в ответ махала сотней рук,
Вам нашептали ненароком,
что где-то там, где нету ничего
- нет, я серьёзно, ни-че-го –
смеются, пляшут пианисты-крохи,
те, что играют Баха звездной пылью,
раскрашивая в жёлтый всё вокруг?
Да, Вы молчите. Да, я знаю,
секреты разглашать Вам не разрешено.
Тогда… хотя бы не хватайте пальцами подушку.
Куда я? С пианистами играть.
А перед тем – закрыть окно.