Эх... И какого чёрта снова лирика?
Да и не помнить бы такие сны!
Жить злобой хладнокровного сатирика,
Не верить в обещания весны.
И ведь тащил январь четыре месяца,
А лёд зимы был мой новокаин.
Лишь хитро машет мне закрылком мельница
Да каплет пламенем гонимый парафин
На белизну подопытной бумаги.
Эх, дьявол, лучше б был филателист!
Рука привычно нарезает знаки,
Уродуя ни в чём не винный лист.
Сопливый бред и мат на каждой строчке
Нет, не поэзия, а лепет собутыльника!
Дойду до лампочки, но доберусь до точки.
Да, в общем-то, и чёрт с ним - будет лирика!