Сердца мужчин растоптаны, разбиты,
Но нет причин прищуриваться хитро
Миледи знойной, роковой красотке:
- Ушли в запои, хлещут с горя водку? -
При чём здесь я, коль сами не добились,
Я не должна оказывать им милость,
Коль не умеют растопить ледышки,
И в буйном гневе агрессивны слишком?
Мечтать, грустить - вот здесь одни пробелы,
Считает жизнь картиной чёрно-белой,
Любить кого-то не желает вовсе,
К чему заботы, что приблизят осень?
Берёт своё, как вкусное печенье:
Сняла бельё, и, будто бы на сцене,
Она в постели с страждущим мужчиной,
Едва потея, томной сделав мину…
А, может быть, она совсем фригидна -
К чему ей прыть, коль доля незавидна? -
В душе - пустыня, сон в шикарном теле,
Извне - графиня, и раба на деле…
Пожалуй, зря подобный сделан вывод:
Её заря взошла немножко криво,
Но дайте время, и она полюбит,
Отринув бремя бессердечных будней!..