Мне говорят, что слог мой стал худым,
Что я пишу одно, еще раз это
Я отдавалась клеткам золотым,
и занавесом красным черный дым
я прикрывала,
дожидаясь
лето.
за что все это грешнику-поэту?
Ни музы, ни дыханья за стеклом
На чашке чьи-то губы неумело
Оставили помаду и бегом
Сквозь бури и дожди,
как страшный гром
несут с собой
печаль, любовь, измену…
и узок вход в очерченную стену.
вниманием и злостью грею веру.
не сказка и не жизнь,
сплошной дурдом,
и тонкий скальпель проникает в вену
я пристегну себя железным ремешком
сгнию я в подворотне за углом,
но уходя наверх, найду победу!