( Через Щипачёва)
Моим друзьям
Мои друзья, вы всё ещё живёте,
Греша и радуясь на милой мне земле,
А я скитался духом на отлёте,
Как ведьма шалая несётся на метле.
Теперь я во плоти, в Ростове проживаю,
В трёхлетнем мальчике, который
-идиот,
В его убогом теле я страдаю,
Я жизнь свою травил, теперь
-наоборот.
Я знал, на что иду, я духом
-воин,
Сидеть в кустах, хоть райских, для меня
-позор,
Хоть лучшей участи, я знаю, недостоин,
Свою судьбу я вызываю
на ковёр.
Когда сижу я в теле идиота,
Я-как в тюрьме, перед глазами
-муть,
Ведь у него, несчастного, одна забота:
Пожрать, в бирюльки поиграть, спокойненько заснуть.
Когда он спит, я рвусь в астрал,
на волю
К друзьям, что в теле не живут,
а ждут,
И волком вою от душевной боли,
Когда меня обратно,
в камеру зовут.
Теперь Всевышним мне дана награда-
Канал надёжный между небом
и землёй,
Мне счастья большего, скажу я вам,
не надо,
Чем весточку послать друзьям моим
домой.
Я буду наблюдать за всем, чем вы живёте,
Хоть многого у вас теперь я не пойму,
Я-дух, а вы, друзья,
-во плоти,
Я сочиняю, значит, я
-живу.