Играла девочка на скрипке
в саду Бестужева в Марли,
а мир - и ласковый, и липкий
ей поклонялся до земли.
Среди листвы скрывалась осень,
и вот... растаяли мосты,
в полях растоптаны колосья,
в душе рассеяны мечты...
Теперь скрипачка с белым бантом
на чёрной улице одна...
И нет поклонников таланта,
и дышит холодом стена.
Как редко падают монеты,
прохожих мало, мир - убог...
И нет ни принца, ни кареты:
Есть только Бог!
Есть только Бог, и есть Молитва.
Прими, как истину, обет:
поклон уместен перед битвой,
но не тебе, да - не тебе!