не дура пуля, коль убит
крупицей стали
ты снова за спиной, Саид,
опять стреляли?
что бирюза, что хризолит,
что чуткость лани?
твой взгляд, задумчивый, таит
иное знанье
мы можем говорить про смерть
с тобой часами,
что жизнь - слепая круговерть
под небесами
поэты долго не живут -
известно это,
а я хочу - ещё минут,
ещё рассвета
дымит тщедушный твой кизяк,
да где ж берёза?
кудук не высох, не иссяк,
он копит слёзы