ВО ПЛОТИ
Стоят вдоль трассы деревца нарядные,
И голосуют – требуют любви:
А вдруг дорога-жизнь – уже не жадная,
А вдруг судьба – не церковь на крови!
И вдоль дороги, где туман куражится,
Кентавр ломает грудью окоем:
При приближении – мужчиной кажется,
Когда пройдет, окажется - конем…
В чулочках белых, в желтых мини-платьицах
Березки примеряют бант зари,
Как будто мир наш никуда не катится,
Как будто свету крикнули: «Замри!»
Кудрявые, без тормозов, бездумные,
Нас тормозят, а нам – не по Пути:
О чем бы мы под утро не подумали –
Приходит то под вечер
Во плоти…