Вот, вроде и писать особо не о чем,
И в жизни как-то всё идёт не так,
Но это всё – такие, братцы, мелочи,
Им стоимость - не больше, чем пятак.
Но думать мне о них совсем не хочется,
И я смотрю, с беспечностью в глазах,
Как ангелы о грешных нас морочатся
На белых крыльях, в синих небесах.
Роняют сверху пух и перья нежные,
Крылами машут, не смыкая век.
А мы здесь - приземлённые и грешные
Всё думаем, что это - просто снег.
Летают в небе ангелы, морочатся.
Ну что с них, замороченных, возьмёшь?
А если плакать ангелам захочется,
- Подумаем, что это просто - дождь….
Вот, вроде и писать особо не о чем,
И в жизни что-то вечно на весах.
Но это всё – такие, братцы, мелочи,
Совсем не то, что в синих небесах.