Пылит, оживает, шумит. В наготе прошлогодней
начёсы сухие в канавах под талые воды,
нелепые ивы-подростки прикрыли руками
набухшие почки. И ветер вздыхает, вздыхает.
Часов сорок восемь плацкартой на жёсткой подвеске
на Запад на запах оживших уже перелесков
в мечты-перекрёстки, где нежная цвель ожиданий
весной междометий. И ветер вздыхает, вздыхает.
А ветер гоняет забытые письма, пакеты.
А ветер роняет в открытые окна секреты.
Бессонница кутает плечи, на картах гадает.
И дышится легче. И ветер вздыхает, вздыхает.