На выцветших обоях – нотный стан,
Почти невидимый в библейской мгле.
Лишь лунная дорожка на столе
Прошла сквозь плоть финального листа.
Твой путь избрал тебя, кудрявый бог,
А музыки янтарная смола
От цепкой пустоты уберегла,
Что часа ждёт, чтобы напасть врасплох.
Затихли жернова календаря,
Как листья, в кучу сбитые метлой,
И только ожиданье растеклось
По городам и сотам мечтабря.
На выцветших обоях – нотный стан.
Перекрестив им и толпу, и Рим,
В глаза ручных чудовищ посмотри –
Ведь завтра им снимать тебя с креста…