Ей всегда было больно,
когда дождь смывал краски неба -
Она прятала в шкаф расписные его холсты.
Ей было страшно, когда ночь ходила в белом,
Стирая нечётные четырёхстенной углы.
Она плакала, сидя под деревом в плюшевом парке,
Воскрешая героев всех ею прожитых книг.
И пряталась между листами на клетках тетрадки,
Обводя чёрной тушью по-взрослому сросшийся стих.
Она часто с кем-то гуляла по улицам мая,
Ей было не важно, по тёплым иль в мокрый снег -
Он всегда её ждал на последнем краешке рая -
Рисовать в полнолуние первый до Бога рассвет.