За окном то метель, то солнце, то мороз, то тепло и ясно,
То раскиснет, а то засохнет, перемены лишают сна.
Это битва за каждый метр, это драка почти что насмерть -
Это в город, от снега скучный, с боем входит сейчас весна.
У поэтов теперь пегасы после спячки раскрыли крылья,
Тихо фыркают в своих стойлах, сонно щурят на свет глаза.
Я все жду, когда из капели, золотой придорожной пыли
На запястье соткется тихо моя солнечная стрекоза.
У кого-то зверье побольше, и внушительнее, и крепче,
И у крыльев размах три метра - восхитителен их полет.
Только маленькому созданью пролететь где угодно легче,
Чтобы ночью лучом тончайшим осветить долгий путь вперед.
Тонкокрылая моя муза, разбивающая невзгоды,
Золотая игла, которой расшивается каждый текст.
И в седые, как старцы, зимы, и в осеннюю непогоду
Вдруг увидят: не по сезону промелькнет она в высоте.
И когда по грязи весенней я шагаю легко и быстро,
Все мне кажется: если резко обернуться сейчас назад,
Я увижу, как возле уха промелькнет сумасшедшей искрой
Громовик мой неутомимый, моя солнечная стрекоза.