Пожалеешь ли потом,
Когда утром из газет
Ты узнаешь весть о том,
Что меня на свете нет.
Выжмешь ли хоть пару слёз
Ты по-поводу моей
Глупой жизни, полной грёз
И безрадостных ночей.
И уж точно не поймёшь,
Что меня толкнуло вниз.
Мне не помешала дрожь
Взять у смерти главный приз.
А последние слова
Закричат с газетных строк:
"Мне на всех на вас плевать,
Нажимавших на курок!
Не кривите ваши рты,
Изрыгавшие стократ
На стихов моих листы
Свой иезуитский яд."
Злой мой гений, ты хотел
Быть своим средь палачей,
Камень твой в меня летел
Первенцем дурных вестей.
Так ликуй теперь, но знай -
Мне не страшно умирать!
Но не потому, что в Рай...
Просто... вышло полетать!