Крылья мои почувствуй... Крылья...
Не руки, они совсем не красивы...
К горлу когда ножом – бессилие,
В небо сбегаю с ближайшей ивы.
Ветки отпустят меня, ревнуя
К тёплым, светло-лиловым закатам.
Иве не верилось, что смогу я,
Что – не вниз, что – таки крылата.
Небо... Ты видишь, какое небо?
Чистым по чистому – без изъяна.
Мне бы ещё пол-вздоха... Мне бы
От запаха лип стать вдруг пьяной.
Ветер... Упругий, неуловимый,
Держит за плечи да так надёжно...
А там внизу – будто россыпью, мимо –
Чьи-то следы, далеки невозможно,
Чьи-то обманы, недолюбови,
Недослова, тупики нерешений...
Но я не к ним. Я снова, снова –
Вверх и вверх, будто мало мгновений
Просто земных – понятных, светлых,
Прозой прописанных снов и яви.
Я – туда, где тихо, невнятно
Мои стихи Самый Главный правит.
Я и небо, небо и ветер...
И сердце стучит (не стучит?) счастливо.
Ты не грусти, если вдруг на планете
Не сможешь найти больше тонкую иву
Мою...