А совести моей всё свищет плеть
и бьет, и приговаривает: "Мало!!"
Не пережить и не переболеть,
и смертью не стереть, того, что стало
со мной-девчонкой...В кУдрях смоляных
метался бант, сползая ежечасно
к плечу от милых шалостей моих,
и смех был чист, и помыслы прекрасны...
Представить даже не могла тогда,
что взгляд веселый отвердеет сталью.
Душа, пройдя нелегкие года,
остервенеет. Речь "стилетом" станет.
Что я надену маску палача
и превращу в поток казненных лица...
И только совесть хлещет "от плеча" -
она меня нисколько не боится.
