И опять чистейшей простынёю
Выпал снег. А скоро будет май.
Серой и холодной пеленою
Затянуло мой сибирский край.
И никто теперь сказать не властен:
Будет это лето вообще?
На душе такое же ненастье.
Сколько можно маяться душе?
Вот опять ты загрустила, Муза.
Грех роптать. Живёшь ты – и живи.
Как же мне избавиться от груза
Глупой, неприкаянной любви?