М.А.Булгакову
Огонь лизал простых тетрадей груду,
Руками рыжими листая осторожно.
Вот так же, как Пилат "спасал" Иуду,
Так Мастер свой роман "спасал", возможно.
Заплакано дождем окно подвала
Дым ест глаза, сплетаясь в кружева.
Хоть Мастер знал-любовь не предавала,
Но, почему то, ночью в дождь ушла.
Он рвал и рвал листы, теряя силы.
Страх заползал в подвальчик не спеша,
А Мастер у печи, как у могилы
Пылал роман!, и вместе с ним душа.
Сгорела жизнь последней тонкой спичкой
Нет той соломинки, что часто держит нас.
Надев пальто, все больше по привычке,
Шагнул в бессмертье, будто свет погас.