Сколько трепаться можно про крылья эти,
не разбираться в перьях , что хуже- в нотах.
Есть у меня пропеллер тут на примете,
только совсем не значит, что ночь в полётах.
Нервно толкаю млечный под тень брезента,
звёзды-сквалыги с неба слетают в ранец.
Днём самолёты падают с президентом:
мёртвой петлёй на буднях фатальный танец.
В полную силу полной луной под выдох
я начинаю думать, что доигрались,
все откровенья выше слюнявых пыток.
Ну, же, разденься! Было ведь- раздевались!
Ну же, поверь мне, время не хочет года,
крылья бросает в ящик почтовых истин.
Чтобы однажды двигаться пароходом,
надо сначала шагом изрезать пристань…
мой коллаж