Мурр,мне кажется,это передоз весны.В которой нет ни грамма чистого воздуха.
Только дождь,ветер, немного солнца и до хрена пустоты,
но есть правда.Что нужно сжигать мосты, стихи, письма и фотографии.Просить у Бога отдыха
для сердца.И верить,что когда-нибудь мысленно вспоротые вены помогут вытечь яду любви.
мурр,это реальность,в которой больше нет смысла.Это выстрел.Но тишина предельна.
Постельно-кофейно-сигаретное танго.Вновь с понедельника.Бешено.
Но я,наверно,скучаю по чувствам.Срывающим все во мне.И пусть, не смертельно.
Я признаю,что свихнуться лучше,чем спасать себя ее чужими ответами на мои сообщения. Перечеркиваю прошлое.
