Тихий сквер на окраине города,
Неприметная лавочка, тень.
И старик, что со временем сгорбленный,
Как на вахте, сидит каждый день.
Его лик весь изрыт был морщинами,
Голова поседела давно,
А глаза вдруг блеснули слезинками,
Что-то память напомнила вновь.
Может быть те года неприметные,
Когда был он беспечен и юн,
А быть может часы предрассветные,
Как бомбили, был страшный июнь.
Он ушёл на войну без прощания,
Только бросив записку на стол:
"Я вернусь, я сдержу обещание,
Всё, целую, уходит наш полк!"
А потом были вёрсты размытые,
И контузия, ранен был в грудь.
И потери, до сель не забытые,
Что всегда навевают нам грусть.
Шли года и с боями, хоть раненый,
Он ворвался в холодный тот май,
И любовь повстречал свою раннюю.
Возвратившись в отеческий край.
Вот ещё подросло поколение,
Внуки тех, переживших весь ад.
Но сидят одиноко последние,
Те, что дали взрастить дивный сад.