В меня опять приволокло стихи
Позёмкой по сиреневому насту.
И, отторгая прошлые грехи,
Я задыхаюсь в предвкушеньи счастья.
Меня напишут, чтобы зачеркнуть.
Сюжет построят подходящим ритмом.
Под пятками расстелется их путь -
И вся душа до синяков избита.
Изогнутые строки-зеркала
Меня все время отражают странно.
А рифмы мнут упругие тела
Подушками Прокрустова дивана.
Как мимолётны вы, стихов ветра!
Нет горячее вашего азарта.
Ещё не помню, кем я был вчера.
Пока не знаю, кем я стану завтра.
Ноябрь 1997