Лишь фальшь одна, в словах, и «черный» Молох,
так радуется «отблеску» слезы,
что праздником, казался молний всполох
и, как в огне, горел в своих желаньях ты.
Ладони жгло, как на углях кострища,
сжигало, в пламени, доверие свой путь.
И еле теплится в лампадке: - «Третий лишний»,
а может быть, совсем не в этом суть?
Ты, склянку со слезами потеряешь,
или оставишь на чужом погосте.
Ты, боль мою, совсем, не ощущаешь,
сгущая краски, произносишь тосты.
Ты, бьешь, наотмашь, сладкими словами
и солью посыпаешь раны с кровью.
Но почему-то, что уж, очень странно,
сегодня я, поверь, не в связке с болью.
От пустоты, от фальши и от скуки
лекарство, мне весенний день, пропишет.
И расстоянье от разлуки до разлуки,
как тишину, теперь ты, не услышишь.
Остался только запах «горько - липкий»
и фальшь погасшая, как угли на костре.....
А на устах моих, усталая, улыбка....
и музыка любви, как лекарь, вдалеке....