Мне кажется, что сотню лет
Я не писала писем..
Из старых окон льётся свет,
Штрихов и пятен больше нет.
Душа светла от мысли.
Тучнеет тело. Льнёт к земле.
Признания напрасны.
И спит тетрадка на столе.
Строка на ней дрожит во мгле
В вечернем свете красном.
20.08.08 г.