Слова скрестились, словно на дуэли.
Они звенят, забыв о суете.
Как налились. Как выросли. Доспели.
И оба-два - единственные, те.
Одна струя не влилась в дождик лейки.
А в половице нет одной доски.
Одно свободно место на скамейке.
Одно лишь слово нужно для строки...
Опять молюсь на выбора икону:
Какою же тропой теперь пойти?
И коль чутьём путь выберу исконный,
Мне дорог каждый камень на пути.
Но - врос Атлантом в землю по колено.
Но - продолжает шар земной кружить.
И - впитываю опыт поколений,
И в то же время сам пытаюсь жить.
Что ж, разменять талант на горсть монеток?
Мне хватит меди осенью в лесах!
Есть труд до хрипоты. Лишь счастья нету.
И всё же - равновесье на весах.
Пишу опять. Плотней. Наверно, лучше.
Как прежде, грешен с головы до пят.
Вновь тонкими гвоздочками созвучий
На перекрестьи строк своих распят.
1998