В мае маются коты,
бедным им, неймётся.
Клумбы — сущие торты,
и как сушка — солнце.
Даже ветер по весне
дует так чудесно,
что беременеют все
шторы-занавески.
Стал я вдруг похожим на
Шурика Гайдая.
Рог — он только ж для вина,
правда, дорогая?
Стонет всё от красоты,
и лишь ночью... тихо...
Ходят майские коты
с психикою психов.