Когда повсюду жить мешают,
То книги я беру домой.
Они мне в жизни помогают,
Даря блаженство и покой.
Я в них счастливо окунаюсь,
Чтоб что-то важное найти,
И даже искренне признаюсь,
Что это – лишь исток пути.
Идя дорогой постраничной,
Ты что-то смутно говоришь,
А иногда, к мечтам привычный,
Пометы разные узришь.
Все эти странные пометы
Другие любят оставлять.
Они – как некие приметы,
По коим жизнь легко понять.
Вот здесь, за строчками, таится
Одна небрежная черта,
А там, где вновь абзац ютится,
Простая галочка легла.
Вот здесь читатель недовольный
Небрежно мысль подчеркнул,
И с прямотою протокольной
Страницу нежную загнул.
На эти белые страницы
Я снова с жадностью смотрю
И будто истины крупицы
Уже в который раз ловлю.
Мне новый лик любой отметки
Как будто что-то говорит.
В них словно в некой птичьей клетке
Какой-то замысел сокрыт.
В библиотеку после чтенья
Я книгу ту спешу отдать.
Ее другие поколенья
Возьмут, чтоб дома почитать.
Они пометы на страницах,
Как я, конечно же, узрят,
И вот уже на этих лицах
Глаза восторженно горят.
Когда ты видишь метки где-то,
То умоляю – не сердись,
А с вдохновенностью поэта
Читай и жизнью насладись.
29.06.07
