Мои руки пусты. Ничего в них, увы, не держится.
Мои руки – с твоей груди эмигранты, беженцы.
Представляй в них кирку, мотыгу, серпы и молоты.
Видишь вечные цыпки от вечных воды и холода?
В мои руки смотри осторожно, не фокусируясь,
сознавая, что я гуманоид с планеты Сириус,
и никак не ужиться, наверное, мне с землянами.
Мои руки несут что-то круглое и стеклянное.
Это воздух – дышать. Это воздух. Бери. Пусть дышится.
Мои руки могли быть руками упавшей лыжницы,
пробежавшей «на бронзу» трассу адреналиново
с переломами рёбер. Трасса – такая длинная…
Это воздух – бери. Больше взять невозможно, нечего,
ибо руки пусты. Им не свойственно обеспечивать,
созидать и ваять, и держать поводки с собаками.
Мои руки по-прежнему лыжными машут палками.
Мои руки пусты. В пустоте висят, как чужие.
И тебя вдруг обнять по привычке – случайность, нервы.
Как обнять манекен. Это только «мотает жилы».
Мои руки пусты – в них всего половина неба.
20 апреля 2010