Новые страны, новые города,
жизнь заменяешь прошлым, скользящим меж
меж-ду-народным и навсегда
родным как кофточка цвета беж.
Ты всё бежишь и, грея земную ось,
топчешь больные пылью слои коры,
сопоставляешь: моглось… – сбылось, –
мысли назойливей мошкары.
Сделав, однажды, икс-миллионный круг,
остановившись перевести часы,
видишь, что стрелки из верных слуг
гончими времени стали, – псы, –
даже беги ты, в тысячу раз быстрей,
на горизонте в мушке один стоп-кадр –
полоска света и там, за ней,
для «от»бежавшего – дверь назад.